Castigo inminente. [Los últimos momentos del narco]

Vienen por mí. Simplemente estoy quebrado. Ellos quieren su dinero y yo no tengo para responderles.

Quizás manden a sus sicarios. Ellos no se ensucian las manos con lacras como yo.

¿A quien contratarían para mí?  Uno que me descuartice y esparza mis restos entre sabanas y fundas plásticas en algún paraje lejos de la ciudad o en todos los tanques de basura de la calle.

Tal vez contraten a ese que gusta de hacer penetrar una bala en medio de los ojos y que salga esparciendo tus sesos por detrás de tu cabeza, luego te empapa de gasolina y te enciende hasta que tus huesos se calcinan.

Lo que no quisiera es que la tomen contra alguno de mis familiares. ¡Diablos! Daría mi vida para que no se la jalen con la vieja. Yo soy el culpable de mi desgracia por confiar en esos malditos guardias. Me jodieron. De seguro el cargamento está en la finca de algún general cabrón de los que sabían de la llegada.

Ya vienen por mí, siento sus pasos y su olor a mi muerte llegar, solo puedo fumarme este cigarro y esperar paciente a que me lleven porque si me mató ahora la cogerán con la vieja.

Yo asumí el riesgo cuando entré al negocio. Yo sabía a que me exponía y asentí ser socio en el negocio, no valen ahora las putas que me cogí, ni las pistolas que compre, ni la maldita casa con piscina, ni siquiera mis vehículos del año. Ya huelo a muerto.

La deshonra al uniforme

Un grupo de uniformados de gris se han dado a la tarea de desacreditar a la Policía Nacional.

Salen todas las noches con sus insignias y demás aperos a detener ciudadanos para “morderles” el bolsillo y no me voy a detener en motes para hacerme un cómplice más de su deshonra al uniforme que visten.

¡Dan Asco! Simplemente me provoca nauseas ver tan flagrantes violaciones a los derechos constitucionales. Sin la presencia de un representante del ministerio publico, ni tampoco un oficial superior, unos cuantos miembros de la institución suelen apostarse en algunas esquinas de la ciudad cuando el manto nocturno cubre sus acciones delictivas a dar orden a los conductores que se detengan para extorsionarlos llegando en ocasiones a usar sus armas de reglamento para amenazar.

En una ciudad no puede haber tranquilidad ciudadana si los delincuentes asechan en cada rincón y quienes están en el deber de combatirlos se alían a ellos o hacen el mismo trabajo que ellos bajo la protección del uniforme.

Y Dios se hizo dinero

Bienaventurados los que abandonan los caminos del mundo para predicar la Gloria del altísimo siguiendo los pasos de su hijo que se hizo carne y murió en la cruz para lavar nuestros pecados.

Las puertas de la casa del Señor están abiertas para todos los intérpretes cuyo interés es alabar al padre creador de todas las cosas. Los bolsillos de los fanáticos religiosos están dispuestos a pagar por las entradas a sus conciertos y comprar sus discos para continuar la obra, si ustedes cantan al señor.

Sea acogido en la misericordia de Dios quien usa máscara de arrepentimiento para saciar su avaricia. Sean sus huesos hechos polvo y su alma arropada en las llamas del Seol.

Doblando papel

Había leído unos párrafos de Saramago, fui más allá del “Bodegón de la cebollas” para enterarme de la muerte de Smuch y simplemente esperaba saber si llegaría a mi casa antes de que juego de beisbol concluya.

Vagaba entre Kafka, Tagore, unos libros de ocio, varios compradores y unos vendedores que les ayudaban a buscar las obras. Cuando subí al segundo nivel me hallé frente a la gente de la cafetería, los unos que tomaban café mientras leían algún volumen y los otros que discutían sobre las ideas de los autores con su mesa cargada de libros y en aquella ronda este señor me hace seña a que me acerque.

Una niña, un niño franqueaban al caballero que me llamó, tres señoras y un joven completaban el grupo que estaba sentado en circulo con hojas de papel en la mano. –busque una silla y únase al grupo, que esta es una actividad interesante-con cara de abuelito  buena gente me dijo el señor queme extendió una hoja de papel cuando me integré.

-Vamos a hacer un sobre carta, doblemos el papel de esta forma- y todos como niños en kínder seguíamos las instrucciones.

–Conozco cerca de 17 mil figuras-dijo- y lo interesante de todo es que donde quiera que vayas siempre hay una hoja de papel para poder regalar un poco de arte a alguien-.

José Rafael, un sobreviviente del cáncer de próstata, creyente fervoroso del señor que ha descubierto la sensibilidad en las figuras de papel que le han servido para ganar nuevos amigos, con sus gafas sobre su cara cargada de pliegos que delatan su más de medio siglo de experiencia sobre la pequeña roca espacial que llamamos hogar. Nos enseñó a los que estábamos y los que luego se unieron que la vida es más que la prisa que cargamos por resolver los problemas urgentes que ella presenta, es divertirse, conocer nuevas caras y compartir lo que unos conocen porque lo aprendieron de otros o simplemente porque tuvieron la experiencia de vivirlo.

La sesión de doblado de papel termino porque él  tenía que dar una conferencia sobre cáncer de próstata, menudo nombre el que le buscó “Un dedito al año no hace daño”.

El final de Schmuh

El periódico de los sábados [en mi casa siempre hemos estado suscritos al periódico Hoy], durante mi infancia, solo traía dos segmentos interesantes: la parte donde venían los muñequitos [tiras cómicas] y el suplemento “Isla Abierta”, ninguno vienen ya. El primero lo cambiaron por un formato inútil disque para niños sin la magia infantil, el segundo quizás hayan dejado parte de él en uno que se llama Areito.
Fue en Isla abierta donde me eduqué, cuando no existía la red y las bibliotecas estaban llenas de libros burdos e inútiles escritos por gente vana, en el tiempo que tenias que pedir prestado los libros y las librerías no estaban al alcance del bolsillo de mi familia, de esa época recuerdo a Grass, había ganado el premio nobel en esa ocasión y para ello publicaron su biografia [eso no lo recuerdo muy bien] y “El bodegón de la Cebollas” un extracto de su libro “El tambor de hojalata”. Lo leí. Me cautivó.
Hoy llegué hasta la librería sin animos de leer cosas nuevas, tal vez terminar algún libro que había empezado y no concluido. Vi la sección de Grass y solo tome el libro busqué “El bodegón de las cebollas” y me senté a leerlo. Muchos años después la misma sensación sensación agradable que cautiva tus sentidos y te sumerge en el mundo que se describe.
Ahora no era el suplemento del periódico limitado al espacio de la imprenta por las noticias y los anunciantes o quizás por el derecho de autor; tenía en mis manos “El tambor de hojalata” el show de Grass y donde solo él decidía cuando terminaba la historia, así que voltee la pagina y seguí al siguiente capitulo ese que nunca hube de leer y que da la continuidad a los personajes del Bodegón. Schmuh el propietario falleció.

Después de tantos años y yo que ahora vengo a sus funerales. Al doblar la curva de la cantera el auto en que viajaban su mujer, dos de los músicos de la banda y él se desparramó por la ladera. Los otros fueron sacados con heridas leves y su cuerpo sin vida.

Así murió el hombre que le vendía lagrimas a una sociedad postguerra a la que se le habían secado los ojos.

Exijo de las autoridades pantalones

En temas de migración.

En temas de narcotráfico.

Para defender nuestra soberanía.

Frente a la falta de seguridad ciudadana.

En respuesta al sistema de salud.

En respuesta al deterioro de la educación primaria.

En los escándalos de corrupción al que se vinculan a muchos funcionarios.

Para tomar las medidas correctivas sobre la estafa eléctrica que cometen los generadores.

Frente a los explotadores de la empresa privada.

A los evasores de impuestos.

Dentro de la Niebla

Cuando me levanté esta mañana y mire por la ventana, el sol estaba oculto por densas nubes que besaban las calles. Tome mis tenis y me vestí para ir a caminar. Junto a mis perros me interné en las entrañas de la masa de partículas de agua en suspensión que llenaban todo el lugar.

Era una mañana fría donde la niebla te ocultaba la distancia, donde las copas de árboles que en otros días se tiñen de verde con naranja en la salida del sol aparecían como sombras hechas a carboncillo sobre un papel y solo se presentía que el sol se levantaba porque en su lugar difusos rayos dorados rompían la grisácea monotonía del cielo. Yo solo deseaba disfrutar y llevar mi mente en blanco, escuchar el trino de las aves y respirar el aire.

La segunda independencia

La segunda independencia tendrá lugar en el futuro.

América necesita identidad propia. Unirse en su historia y bañarse en la sangre que hemos derramado en busca de una utopía que rompa las cadenas con que nos han subyugado las grandes potencias.

La primera independencia fue por la búsqueda de la autonomía. En ella nos sacudimos del yugo y el látigo opresor del viejo continente.

En esa ocasión Miranda, Bolívar, Sucre, San Martín, Guazurary, Murillo, Artigas, O’Higgins, Andrés de Santa Cruz, Duarte, Artigas, Carrera, Martí y otros más cruzaron los Andes, dirigieron analfabetos, campesinos y vencieron ante unas potencias desgastadas cuyas cabezas se escondían del otro lado del azul del Atlántico.

A ese periodo nos sigue la dominación del norte, los hijos de Inglaterra que colonizaron sin mezclarse con los de aquí, los del continente sin nombre y que han decidido borrar la memoria de nuestros héroes, desmemoriándonos con ídolos falsos y modelos ajenos a nosotros.

Ellos explotan nuestros recursos humanos y naturales llevándose de nuestras tierras las riquezas para dejarnos un huerto plantado de miseria, hambre y preocupación.

A su gusto y con armas que no hieren la carne pero desgarran el alma han ido adormeciendo el espíritu latino, la fuerza de los Mayas, Incas, Caribes y Aztecas; ahogando la sangre africana que hierve en nuestra sangre; para querer convertirnos en campo estéril donde la semilla de la luz no germine.

La segunda independencia ha de venir. Quizás no esté en pie para ver llegar el amanecer de la independencia, pero estaré en pie para luchar por ella.

El Caso Haití

El Estado no proporciona identificación a ningún nacional. Los haitianos no tienen documentos que digan su nombre, son “Anónimos”.

El sistema de salud en Haití no existe, prueba de ello es que las parturientas tienen que cruzar de manera ilegal las fronteras con Republica Dominicana para parir.

La Miseria y el Hambre es la sabana que cubre al pueblo haitiano que a no ser por las ayudas humanitarias del estado dominicano y una que otra borona que sueltan las grandes potencias, ya se hubiese hundido en el Mar Caribe.

El pueblo haitiano destruyó sus bosques y de esa destrucción sus gobernantes y autoridades sacaron grandes tajadas.

Los valerosos descendientes de africanos que fueron arrancados de su medio natural por las hoy naciones del primer mundo, son explotados por un conglomerado de ORGANIZACIONES NO GUBERNAMENTALES [ONG’s] que se dedican a aprovechar la coyuntura de las paupérrimas condiciones de vida de los haitianos difamando y culpando al estado Dominicano de su desgracia para que entidades de Europa y EEUU les faciliten fondos.

Sin embargo los directivos esas organizaciones almuerzan en los restaurantes de lujo de Santo Domingo y se suben a los aviones con destino de algún punto turístico antes que cruzar la frontera a socorrer a sus compatriotas.

[PS: Muchos quieren ostentar la nacionalidad dominicana]

racismo

Solo en la mente retrograda e ignorante de un grupo de frustrados mestizos que se piensan caucásicos puros cabe la idea de racismo.

Creen que un color de piel mas claro al de sus compatriotas les hace superiores. Se olvidan que los hombres nos convertimos en seres humanos por la capacidad de nuestro corazón.

Aquellos que miran el color de la piel de quien a su lado anda solo es un residente en un mundo irreal, un burdo estupido que busca negar sus orígenes, huyendo del sonido y las pesadas cadenas que trajeron a sus ancestros, un bicho extraño que corre del mayohabao de sus antepasados aborígenes y que se aferra a la burda idea de pertenecer a la nobleza.

Soy de un pueblo mestizo, soy lo mejor del negro, del blanco y del taíno.